Para ele que, de anjo, não tem nem as asas.

Ela me contou que ele a chama de "amor",

ela o chama de "meu bem".

E era pra ser só no feriado. Mas ainda estão.

Ela me conta, meio cantando meio sorrindo,

que ele não é tudo, mas é tanto!...

E não a enjoa.

Nem o gosto de cigarro,
nem o cheiro leve do passado,

nem a barba que arranha,

nem o cabelo enrolado.

Nem o jeito de falar arrastado,

nem a tristeza estranha,

nem a voz mansa,

nem se ressona quando acalentado.

Nada nele lhe cansa.

Até a meloncolia dele parece sorriso

e ela gosta de carregar no rosto.

E ela não palpita até quando vai durar.

Até que eles não possam mais com tanto peso,

tanto sentimento, tanto medo?

Ela não arrisca dizer datas. Nem ele.

Dizem que é pra ser até quando não for mais.